Empezó 13-Abril-2008,
Terminó 10-Mayo-2010


Borges dijo que nadie es patria y que todos somos patria. Para mi patria es una cosa muy abstracta, en donde por azar uno nace en un lugar y uno se enraíza para siempre. De alguna manera viviendo en la patria uno se siente naturalmente y uno se siente móvil e independiente. Una vez uno sale o se transplanta fuera de la patria, ya sea por gusto propio, por salvar la vida o la sanidad mental uno empieza a darse cuenta que significa patria.

Acá se me olvida el español, y se acostumbra a vivir en donde se está. Sin embargo uno vive recordando de cómo se vive en su patria, de sus amigos héroes por seguir allí y algunos por hacer cambios a costa de su vida o su libertad. Para muchos nos es una cobardía necesaria el irnos de nuestro país para ser libres. He conocido amigos admirables por las libertades que consiguen en la propia patria a costa de amargarse o desensibilizarse a las atrocidades que ocurren a diario. Cada espacio ganado por individuos distintos en Guatemala debe ser alabado y respetado pues quién ha vivido allí sabe que lograr cambios en un país tan rígido y cohibido es cosa de rubios el sabor ganador osea de puros machos.

Hace veinte años el exilio de los intelectuales era obligado para salvar la vida. Ahora el dilema de los intelectuales es si emprender o no una lucha injusta por una buena causa de fin incierto, sin mencionar que la falta de oportunidades, de seguridad, y de libertad hacen de quedarse una verdadera proeza.

Es difícil estar en la dimensión pseudoadaptada, o el dilema sur o no sur de Kevin Johansen. Por un lado no hago vida acá por que mi destino no esta aquí, por otro no tengo vida de regreso en mi patria por que no vivo allí. Por ejemplo no lucho con los que luchan, no me acomodo con los que se acomodan y para colmo de males mi pasaporte me dice alienada usted no es residente. Ve que apropiado término para la condenada al limbo.

Patria, yo soy pura Guatemalteca, aunque no me guste bailar el son. Es más me gustaría verlos a los Guatemaltecos cantando diferentes tonadas con trompetas y gritos de alegría en sus 102 idiomas o ¿cuántos eran? Y pasarme el tiempo entre el humo en tus ojos, o en una casa que reborda de olor a pepitoria y chile guaque tostados y el sonido de la torteada. Pero acá ando en el verano frío del mundo nórdico, trastornada por el sol nocturno y extrañando a la luna gardenia de plata que alumbra a los morenos que me enamoran. Con mas jodienda de que aquí no hay morenos todos son puritos hijos del sol,
Con ojos tristes y calmos. Quizá el silencio de los seis meses de nieve les congela la voz por aquí… silencio que me descubre como distinta al reír, al caminar y al saludar.
Y cuando regrese de visita a Guatemala, mis palabras saldrán en un español mal practicado, mi reacción a la violencia de la calle será exagerada, mi libertad de caminar, explorar y confiar será coartada. Así que pregúntame ¿Que es Patria? Patria es donde el odio contra las mujeres vive. Donde la vida no vale nada. Patria es la que me puso las botas para salir corriendo lejos de ella.

Sin embargo recuerdo la jura a la bandera, y la parte del himno que dice “ Ojala que remonte su vuelo más que el cóndor o el águila real” Vuelo cómico de un ave con cola muy larga para remontarse alto. Vuelo de un ave muy bella para ser querida por los extranjeros pero no por los que la ven a diario.

Tal vez me ayude a sentirme parte de la patria si cuento la verdadera historia del quetzal. Que es más común verlo en otros lados más seguros como Costa Rica. Que es belleza de bosques nublados resignada a vivir refugiada y tímidamente. Justo como el bosque nublado, es casa del quetzal y este bosque no tiene una definición. Así nadie sabe bien definir cuál es su casa o qué es patria, pero al estar dentro de ella todos sabemos que hemos llegado a ella.